el odio hecho prosa producto del error mental en el que la gente suele encontrarse de cuando en vez.-

afuera pasa mucho. adentro pasa nada.
el alma se detuvo porque le están cobrando peaje
revisa sus bolsillos y no tiene plata
yo reviso los míos para poder prestarle
tampoco tengo, sólo para mis pasajes,
para un cigarro suelto y un bocado de chocolate.
me destruyen el silencio
colapso junto a mis nervios
que están cansados de llevar información
a los centros cerebrales
por lo que mis primeras neuronas
sinaptan información errante
siento cómo decusan en el tálamo y en las pirámides
siento ese error en forma de circuito eléctrico
y con ganas de desmielinizar mis nervios
corro para todas partes
voy en busca de cuchillos
metálicos y virtuales
un par de tapones
para no contaminarme
de ese maldito error externo
que me es muy agobiante
me perturba sobremanera
apagó mis palabras y mi arte.
tengo rabia
guardo silencio
siento el error
corriendo por mis venas
patearía muchas piedras
cortaría un par de cabezas
y heme aquí
sentada callada haciendo nada.